– Vamos, madame…
– … demasiadas casualidades -continuo ella-. Para que su suerte se vuelva adversa, antes han de juntarse… cuatro tes, y eso es imposible, ?no cree?, aunque las casualidades son bromas que los dioses gastan a los mortales.
Madame Longstaffe volvio a reir y tambien parecio hacerlo el perrito, pero luego:
– No debio quedarse escuchando tras la puerta, amigo Nestor -y ya no habia risas-, verdaderamente no debio hacerlo. Si su unico deseo era comprar un filtro amoroso para nuestro joven amigo, habria sido mas practico llevar al muchacho a otra adivina; de esas bobadas se ocupan las videntes de tres al cuarto, pero usted buscaba algo mas, ?me equivoco? Si, si, porque en realidad vose
Lo dijo y lo volvio a repetir ahora con cierto asco de
Es posible que su voz fuera la de madame Longstaffe o la de Mae Senhora, o incluso la de Aspasia Guimaraes do Pinto, pero la cara… la cara era la de Malcolm McDowell, el de
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Tramposa, embustera, charlatana y, lo que es aun peor, amante de las medias verdades que tanto enganan, haciendonos creer que el futuro se va a desarrollar segun sus profecias. Ladrona de ilusiones. Maldita-bruja-fullera. Todo esto penso Carlos, arrodillado junto al cadaver de su amigo Nestor, mientras la cocina de los Teldi se iba llenando de ruidos y de gente. Pobre amigo. Alli estaban todos ahora mirandolo. La pequena Chloe Trias, descalza, y posiblemente tambien desnuda bajo una larga camiseta en la que podia leerse
– Bueno, bueno, tranquilicemonos. Se trata de un accidente muy lamentable, eso es todo -dijo, y luego-: En cualquier caso habra que llamar a la policia, no hay mas remedio… ?Me prestan un boligrafo? ?Donde habeis dejado el telefono? Aunque como hoy es fiesta, seguramente no contestara nadie o estara comunicando; los milicos… la policia, quiero decir, es igual de incompetente en todo el mundo.
Y ya tenia el telefono en la mano para marcar el numero mientras paseaba el capuchon del boligrafo sobre la mesa de la cocina, irritado al comprobar que, en efecto, la comisaria comunicaba. Volvio a marcar y observo, mientras tanto, otros objetos que habia sobre la mesa: una batidora de mano perfectamente limpia, un juego completo de cuchillos nuevos y, en una esquina, un ejemplar del Brillat- Savarin, tapado por un pano de cocina como una palia sobre un altar pagano. Hay que admitir que el tipo era un cocinero de primera, penso (y tambien un hijo de puta, un verdadero hijo de puta), pero esa segunda reflexion formaba parte de pensamientos que Ernesto Teldi habia aprendido a encadenar al mundo de los suenos para que no lo molestaran, de modo que volvio a marcar… 0… 9… 1 con mas brio 091, a ver si habia suerte.
– ?Policia? Mire, vaya tomando nota… Al habla Ernesto Teldi, de la casa de Las Lilas, en el camino de Las Adelfas, numero diez bis… Ha habido un accidente; no… nada dramatico, en fin, que podria haber sido alguien de la familia, algo mucho peor, quiero decir.
Mientras hablaba, Teldi retiro el trapo de cocina que tan esmeradamente habia colocado Karel Pligh sobre el Brillat-Savarin, pero la conversacion se alarga, lo hacen esperar, transfieren la comunicacion de un departamento a otro y Teldi, mientras tanto, pasea el capuchon del boligrafo por las tapas del libro. Repara en que para ser un manual sobre el arte de la cocina esta escrupulosamente limpio; no hay sobre el ni una mancha de grasa, ni una costra, limpio como un misal.
– ?Como?, que le repita una vez mas el nombre de la casa? Ya, ya, el ordenador que va lento, claro. Vamos a ver: Las Li-las.
Otra vez el capuchon del boligrafo reinicia su paseo sobre la cubierta del libro, ahora contornea las letras doradas del volumen, se adentra en los suaves surcos de la piel antes de bajar por el canto de las hojas y tropezar con algo que sobresale; se trata del folio de papel que Karel Pligh ha guardado entre sus paginas, una vez descubierto el cadaver de Nestor.
– No, no, el diez
Y Teldi juguetea con esa hoja intrusa, la tane con el dedo como si fuera la cuerda de una guitarra, pero nadie observa sus movimientos. Hay cosas mas importantes que hacer: Serafin Tous sugiere que alguien abra una ventana, mientras Chloe Trias, con un encogimiento de hombros (y tras una mirada de Karel, su novio, facilmente interpretable), decide subir a ponerse al menos unos pantalones. Adela, por su parte, aprovecha los cristales opacos de la ventana, el mas benigno de los espejos, para retocarse un mechon de pelo antes de mirar a Carlos y de comprobar que el es el unico que piensa en el muerto, ya que se ha despojado de su chaqueta y cubre con ella la cara del amigo.
Es una lastima, piensa Carlos, que la prenda no sea lo suficientemente larga como para tapar todo el cuerpo, pues el cadaver de Nestor parece haberse desparramado de alguna manera; tiene los brazos y las piernas en forma de aspa como si todos los musculos, al deshelar, hubieran decidido abrirse como una flor mortuoria, incluso los de los dedos, tal como delata ese pulgar derecho muy tieso y manchado de azul. Pobre amigo, repite Carlos, y la frase es ya casi como una letania. Tal vez Nestor antes del accidente haya aprovechado para anotar algo en su cuaderno con ese mismo boligrafo con el que ahora juguetea Teldi. Quiza haya aprovechado la tranquilidad de la madrugada para anadir unas lineas en la libreta de tapas de hule que lo acompana a todas partes. ?Donde la habra dejado? Por ahi estara, sobre la mesa de la cocina o junto a los fogones. Ya la buscare cuando Teldi termine su conversacion telefonica, piensa Carlos. Le gustaria guardarla como recuerdo.
– ?Como? -se sulfura ahora Ernesto Teldi-. ?Tampoco conoce el camino de Las Jaras? ?Pero en que mundo vivimos? Senorita, mire usted, hasta los tontos saben que esta a la altura del kilometro veinticuatro de la comarcal Coin-Ojen… Eso es, parece que ya vamos entendiendonos. ?Que otro dato necesita?… Vaya, vaya, tampoco lo apunto, ?eh? Se lo repito: me llamo Ernesto Tel-di… Seldi no, le he dicho Teldi, T-e-l-d-i… si, eso es, con te de tortuga.
Carlos lo mira y se sonrie tristemente: el tono, la insistencia, lo ridiculo de la comparacion. Es el tipo de comentario que hubiera hecho reir a Nestor.
Pobre amigo. El muchacho echa otro vistazo por la cocina, pero ya no piensa en la libreta de hule, tampoco en Teldi y en su llamada telefonica; tienen razon los otros: hay cosas mas urgentes de que ocuparse, pero entre sus pensamientos se cuela una vez mas la voz del gallego Teldi, que casi parece improvisar la letra de un extrano tango, aunque el no sea argentino.
