Muerte En Invierno

– ?Aqui arriba? No. ?Ha leido usted alguno de mis libros?

– No. Lo siento.

– No tiene por que lamentarlo. Ya tengo millones de lectores.

Sonrio ampliamente.

– Uno de mis companeros de la unidad la admira. Le he visto con sus libros. ?Oyo usted un disparo esta manana?

– ?A que hora?

– A eso de las ocho, probablemente.

– A las ocho habia salido -dijo con seriedad-. Salgo todas las mananas.

– ?Adonde fue esta manana?

– Bueno, cuando hace buen tiempo camino hasta Central Park, pero hoy el tiempo no lo permitia. Compre el periodico, tome un cafe en Starbucks y volvi a casa.

Se puso en pie y se encamino hacia la habitacion que habia senalado como el despacho/biblioteca.

– Venga -dijo-. Le firmare un ejemplar para ese agente de policia amigo suyo. El nuevo, Cortejando a la muerte. Saldra dentro de un mes.

Mac se puso en pie para seguirla y dijo:

– ?Oyo algun ruido esta manana?

– No -respondio al tiempo que abria la puerta del despacho/biblioteca-. No, pero probablemente no oiria nada aunque alguien disparase frente a mi puerta. Estoy en el despacho desde las seis hasta las ocho, trabajando en un nuevo libro, y despues salgo.

– ?Monta en el ascensor? -pregunto Mac.

– ?Quiere decir si vi a un hombre muerto en el ascensor? -pregunto-. No. No uso el ascensor. Bajo andando.

– Veintiun pisos -dijo Mac sin cambiar el tono de voz.

– Veinte -corrigio ella-. No tenemos planta trece. Bajo andando por las escaleras cada manana y, despues del paseo, vuelvo a subirlas. Las escaleras y el paseo es el unico ejercicio fisico real que practico.

El despacho/biblioteca era grande, no tan lujoso como el resto del apartamento, pero lo bastante grande para un escritorio de ebano tallado con las patas curvadas e incrustaciones de marfil, con una silla a juego y dos paredes cubiertas con estanterias repletas de libros, no tantos como los que Lutnikov tenia en su pequeno apartamento, pero en numero considerable. Contra otra de las paredes habia una vitrina que llegaba hasta el techo, con las puertas de cristal y los estantes de madera. Cuidadosamente ordenados en los estantes habia una extrana coleccion de objetos.

– Mi coleccion -dijo Louisa Cormier con una sonrisa-. Cosas que he utilizado a modo de investigacion para mis libros. Intento usar, o al menos manejar, objetos cruciales para saber de que estoy hablando.

Mac le echo un vistazo a la coleccion, que incluia una vieja radio Harbin de los anos cuarenta, un hacha de boy scout, un gran cenicero de cristal, un gran libro encuadernado en tela de color rojo, una estatua art deco de Erte que representaba a una mujer elegantemente vestida y muy bien peinada de unos treinta centimetros de altura, un martillo con un extremo para sacar clavos y un mango de madera oscura, una almohada decorativa de color azul con borlas amarillas y las palabras exposicion universal de nueva york escritas en el frente, dos cimitarras de unos setenta centimetros con empunadura dorada, una botella de Coca- Cola de los anos cuarenta y otra docena de piezas extranas.

– Me dijeron -senalo Louisa- que si firmaba las piezas y subastaba la coleccion en eBay alcanzarian un precio total cercano a un millon de dolares entre los admiradores mas leales.

– No hay pistolas.

– Tengo que recurrir a las armerias y a los catalogos de armas cuando escribo sobre pistolas -dijo-. No las colecciono.

Habia un mueble con seis cajones en linea, tambien de ebano, contra la pared que habia tras el escritorio. En la pared, encima de los archivadores, habia catorce premios enmarcados y una fotografia en blanco y negro de treinta y cinco por veintiocho centimetros en la que se veia a una joven muy bonita delante de una tienda de productos de limpieza.

– Esa era yo -dijo-. Mi padre trabajaba en esa tienda. Yo trabajaba alli al salir del colegio y tambien los sabados. En Buffalo. No andabamos muy desahogados por aquel entonces, lo que fue toda una bendicion, porque yo se lo que significa tener dinero y disfruto gastandolo. Aqui esta.

Estaba frente a un estante que le llegaba a la altura de la cara en la esquina derecha de la estancia. Saco un libro, lo abrio por la pagina del titulo, y le pregunto:

– ?A quien se lo dedico?

– Sheldon Hawkes -dijo Mac.

Su escritura era un tanto floreada, despues cerro el libro y se lo entrego a Mac.

– Gracias -dijo tomando el libro.

Habia un ordenador, un Macintosh, encima del escritorio, y tambien una impresora. No habia escaner ni otra clase de accesorios.

– ?Algo mas? -pregunto ella cruzando las manos. Su sonrisa era amplia, calida.

– Nada mas, por ahora -dijo Mac-. Gracias por dedicarme su tiempo.

Le acompano hasta la puerta y la abrio. Aiden estaba en el rellano, con la caja de metal en la mano.

– Si puedo ayudarles en algo mas… -recalco Louisa Cormier.

– ?Tiene a alguien contratado a su servicio?

– No -dijo ella-. Viene una brigada de limpieza cada tres dias.

– ?Tiene secretaria?

Louisa ladeo ligeramente la cabeza hacia la izquierda, como un pajaro curioso y delicado, y dijo:

– Ann Chen. Se encarga de mi agenda de actos sociales y de mis negocios, me protege de periodistas, admiradores y ociosos entrometidos. Tambien se ocupa de mi correspondencia y de mi pagina web.

– ?Trabaja aqui?

– Habitualmente, no. Suele trabajar en su apartamento del Village. Mi numero no aparece en el listin telefonico, pero aun asi hay gente que lo consigue. Las llamadas las desvian a Ann, quien tocando un botoncito me las reenvia despues de comprobarlas.

Aiden y Mac captaron que Louisa se estaba planteando formularles una pregunta, pero finalmente decidio no hacerlo.

– ?Eso es todo? -pregunto en su lugar.

Aiden abrio la puerta que daba a las escaleras. El ascensor donde habian encontrado al muerto seguia estacionado en la planta baja.

– Por ahora -dijo Mac con una sonrisa-. Estoy seguro de que a Sheldon le encantara el libro.

Mac alzo el libro. Siguio a Aiden y salieron por la puerta, dejando a sus espaldas a la sonriente Louisa.

Cuando la puerta se cerro, Aiden dijo:

– ?Hawkes lee novelas de misterio?

– No lo se -dijo Mac empezando a bajar las escaleras-. Dame una bolsa grande. Queria tener las huellas de nuestra famosa escritora. ?Sacaste las muestras de sangre de la moqueta?

Aiden asintio.

– Y ahora -dijo Mac-, veamos si encajan con las de Charles Lutnikov.

– ?Ella sabia algo? -pregunto Aiden. Su voz hizo eco mientras descendian lentamente.

Mac se encogio de hombros y dijo:

– Sabe algo. Es muy parlanchina, habla demasiado, y cambia de tema todo el rato. Se esforzo demasiado por mostrarse como una anfitriona entregada que no tiene nada que ocultar.

– Pero mintio -dijo Aiden. Mac tenia un sexto sentido para el engano y la falsedad. Aquellos que trabajaban con el habian llegado a entenderlo, a veces por las malas: era mejor no mentir a Mac.

«Todo el mundo miente cuando le habla a la policia», le habia dicho Mac en una ocasion.

– ?Encontraste algo? -le pregunto a Aiden.

Cuando llegaron al vestibulo, Aiden saco un pequeno contenedor de plastico de su chaqueta y se lo entrego a Mac. El lo alzo hacia la luz para ver el contenido.

– ?De que se trata? -pregunto.