По струні. vol.1 Початок піднесення

що завжди знаходилась у нього, коли хлопець забував покласти її до кишені. Швидким рухом він вирвав її з рук й повернувся до кімнати. Схилившись на комод, він закурив. Повільно втягнув в себе дим і так само, не поспішаючи, видихнув ним. Полегшало. Кілька хвилин задоволення – нарешті відпустило.

Потім несподівано увірвався Сопляк.

Вот ты говоришь „ничего для тебя не делал, не поддерживал...” – почав Сопляк усе йому виказувати. – Но я хоть что-нибудь, да и сделал, а ты даже не пытался. Ты никогда не интересовался мной и не предлагал свою помощь. Я ведь тоже человек! Имею ж я какие-то права?

Чорний Ворон нічого не відповідав. Він просто простягнув йому свою недокурену сигарету. Коли той взяв, дістав собі нову.

Я ж не многого прошу, – вів далі Сопляк, опершись всією масою на той нещасний комод, що ледве міг витримати самого Чорного Ворона. – Скажи мне только, что с тобой в последнее время происходить?

Якби я тільки міг знати.

Ну, тогда скажи, на что это похоже.

Нінащо не схоже. Це щось особливе, таке, чого тобі ніколи не зрозуміти.

А ты хоть сам понимаешь? – спитав Сопляк, відбираючи з-під його пальців тліючу сигарету, бо ж попередньої ненадовго вистачило.

Ні, – відповів Чорний Ворон, дістаючи з пачки нову сигарету і прикурюючись об стару. – Можливо, з часом зрозумію.

А сейчас что будешь делать?

Хмарка диму вийшла з рота Чорного Ворона й розчинилася в повітрі.

Дуріти...

IV

„Днів я вже не рахую – яка з цього користь? Все одно це мені не допоможе.

Я все більше починаю усвідомлювати, що це не сон, а реальність… І стіл цей реальний, і стеля, і підвіконня, і він… Музика, яка йде від його гітари не може бути видумкою – я не вірю в це.

Можливо, я помиляюсь. Ми всі здатні помилятись. Чому я не можу? Тоді, виходить, цього всього немає… А якщо і мене немає? Що, якщо я не живу? Я не ходжу по вулиці, люди мене не помічають, бо мене не існує. А мені тільки весь час здається, що ходжу таки і на мене дивляться – обман свідомості.

Маячня. Свідомість не може бути сама по собі – це неможливо. Отже, я живу. Ура!.. Але й це все справжнє...

Хіба-що до цього життя було обманом. А тепер воно показало своє справжнє обличчя. Страшно… Ліпше воно цього ніколи не робило.

А що якщо це Зона? Відокремлене місце, де відбуваються дивні речі...як у фільмі ,,Сталкер”. І за межами цього міста є кордон, що розділяє цей світ з іншим. Скоріше за все, так воно і є.

А може, я думаю неправильно… чи правильно? Я вже заплуталась. Не хочу більше цим перейматись. Тим паче, що я не в змозі щось змінити. Хай буде як є, а якщо це непотрібно, то воно переміниться назад.

Ось так…”

Христина закрила свій записник і відклала в сторону.

Гроші їй дав Чорний Ворон. Просто якось спитав: ,,Чому ти ходиш в одому і тому ж?” – ,,Мені нічого вдягнути.” – ,,Так купи собі що-небудь. Чи нема за що?” Вона кивнула. Він дістав свій гаманець і простягнув їй гроші. ,,Я не візьму,” – поквапилась відмовитись. ,,А ти не бери – я тільки покладу їх тобі в долоню, а ти стиснеш.” – ,,Це одне і теж.” – ,,Як знаєш. Тоді давай я платитиму тобі за те, що ти сидітимеш зі мною, коли я гратиму.” – ,,Я й так з тобою сиджу і навіть розмовляю з тобою.” – ,,А тепер ти за це ще й зароблятимеш.” Вона взяла одну кофтинку й светр на замку, щоб одягати його, коли буде холодно. На зекономлені гроші купила блокнот і чорну гелеву ручку, аби записувати туди свої думки, які не дають їй по ночам спокійно спати.

Вона слухала музику. Тепер дурні думки йшли геть. Вона розслаблялася... Здається, навіть трішки усміхнулась. Вперше за кілька днів.

Що це в тебе? – зацікавлено запитав Чорний Ворон.

Де?

Ну... – Він повів пальцями по своїх губах. – Тут.

Маєш на увазі посмішку?

Воно так називається? Поясни мені.

Вона задумалась.

Тобі цього не зрозуміти.

Йому стало соромно. Соромно за те, що він не знав таких елементарних речей і не міг осилити їх пізнання. Він похнюпив голову й продовжував грати.

Христина закрила записник, відклала його в сторону. Склала руки на стіл, поклала на них голову. Вслухалася в звуки... Вже третій вечір підряд вона слухає тільки їх. Вони здаються їй занадто низького рівня – це не для нього. Ці звуки стримують його, не дають виходу усьому потенціалу, який не дає йому спати по ночам. Це не те, що він грав до цього.

Це не твій стиль, – мовила вона.

Я знаю.

Тоді чому ти граєш?

Репетирую. А завтра мені все одно доведеться це грати.

Раніше в тебе краще виходило.

Раніше я виконував те, що придумав сам. Ця композиція не моя.

Дівчина лише зітхнула.

Йому чомусь стало сумно. „А їй, виходить, не байдуже, що я граю.” Йому це здавалось незвичним: нікому з його тодішніх дівчат не було цікавим те, чим він займався. Що вже говорити про сенс його життя! Все було як: вони з’являлись з нізвідки, кілька вступних слів і вони вже тягли його до ліжка. На ранок вони повертались у своє „нізвідки”. Кожна. Спочатку було досить зручно – раз-два – і ніяких зобов’язань. Був час, коли йому це подобалось. Потім йому раптом хотілося зупинитись, розповісти про свої спостереження, поділитися відкриттям, зацікавити, аби вони не дивилися на нього тільки як на того „з ким можна провести ніч”. Він хотів бути не просто іграшкою, а й щось значити в їхньому житті. І більше ніколи не прокидатися в чужому, холодному ліжку на самотині. А потім... потім він сам кидав їх на світанку. Йому здавалося, що краще піти, ніж бути покинутим.

Він зіграв щось нове, що вона ще не чула.

Я це недавно написав, – говорив він, дивлячись у вікно, при цьому не припиняючи грати. – Випадково зачепив струни – і все, почалося. Раптове натхнення... Давно в мене цього не було. Зазвичай я тримаю все в