Твоя жизнь подобнатвоему крову.Твой кров подобентвоей ночи.Ночь твоя черна от забот,как день,А день —весь в морщинах,как твое лицо.А лицо твое —как твоя еда.А еда,как дорога твоя,скудна.А дорога твояпетляет в пыли,зыбкая, словно закон,что до самого гробатебя стережет.Голод и смерть —два архангела —всюду следуют за тобой.Голова дрожит,вот-вот расколется:в ней рождается буряи гонит тебяиз проклятой поры.Только вечное горевидишь тысквозь отверстиеглиняного горшка.Кроме пробуждения,нет ничегострашнее твоих снов.Но есть надежда —проснется разум,и вселеннаявстанет с колен.
На рассвете пуля пронзиласердце пришельца.Никто не звал его в наши края.Он отведал мозамбикской земли,остался гнитьбез креста и могилы…В Португалии плачет мать.Она не знает,что с ее сыном.Включит радио: снова потери.Среди павших —не ее ли сын?Бой был жестоким,и победил сын Мозамбика.А тело ее сынаосталось в нашей землезнаком нашей победы.