Una sola bombilla desnuda colgaba sobre la cama. El olor a tierra y a piedra humeda le indicaron que estaba en un sotano. Al girar la cabeza pudo distinguir, justo encima del circulo de luz, la superficie cobriza de los cimientos de piedra.
Unos pasos resonaron arriba, y ella oyo el arrastrarse de las patas de una silla. Piso de madera. Una casa vieja. Arriba habia un televisor encendido. Ella no podia recordar como habia llegado hasta ese cuarto ni cuanto tiempo habia viajado en auto. Debian estar a kilometros de distancia de Boston, en un lugar donde a nadie se le ocurriria mirar.
El brillo de la bandeja atrajo su mirada. Ella miro fijo la disposicion de los instrumentos, prolijamente colocados para el procedimiento a punto de llevarse a cabo. Infinidad de veces ella misma habia manipulado esos instrumentos, considerandolos herramientas de curacion. Con escalpelos y pinzas habia extirpado tumores y balas, habia restanado hemorragias de arterias cortadas y habia drenado cavidades toracicas sumergidas en la sangre. Ahora observaba, aturdida, las herramientas que habia utilizado para salvar vidas, y vio los instrumentos de su propia muerte. Los habia dejado cerca de la cama, para que ella pudiera estudiarlos, y contemplar el filo de navaja del escalpelo, los dientes de acero de los hemostatos.
«No te dejes llevar por el panico. Piensa. Piensa».
Cerro los ojos. El miedo era como algo vivo que cerraba sus tentaculos alrededor de su cuello.
«Ya lo venciste una vez. Puedes volver a hacerlo».
Sintio que una gota de transpiracion se deslizaba por su pecho, hacia el colchon humedo de sudor. Habia una salida. Tenia que haber una salida, una manera de contraatacar. La otra alternativa era demasiado terrible de considerar.
Abrio los ojos y miro con atencion la bombilla encima de ella y concentro su mente aguda como una hoja de escalpelo en que hacer a continuacion.
Recordaba lo que Moore le habia dicho: que el Cirujano se alimentaba con el terror. Que atacaba a mujeres danadas, a mujeres que habian sido victimas.
Mujeres ante quienes se sentia superior.
«No me matara hasta que me haya conquistado».
Aspiro una profunda bocanada de aire, comprendiendo ahora que clase de juego era el que habia que jugar.
«Lucha contra el miedo. Asume la furia. Demuestrale que no importa lo que te haga, tu no puedes ser vencida».
«Ni siquiera en la muerte».
Veinticuatro
Rizzoli se desperto con un sobresalto, y una punzada de dolor le atraveso el cuello como un cuchillo. «Dios, que no sea otra contractura muscular», penso mientras levantaba despacio la cabeza y pestaneaba ante la luz que entraba por la ventana de la oficina. Los cubiculos de sus companeros estaban vacios; era la unica sentada frente a su escritorio. Cerca de las seis habia apoyado su cabeza en el escritorio totalmente agotada, prometiendose que solo haria una siesta breve. Eran ahora las nueve y media. La pila de impresiones de computadora que habia utilizado como almohada estaba humeda de saliva.
Miro el cubiculo de Frost, y vio que su abrigo colgaba del respaldo de la silla. Un paquete de roscas se destacaba sobre el escritorio de Crowe. De modo que el resto del equipo habia entrado mientras ella dormia, y seguramente la habian visto con la mandibula floja, babeandose. ?Que espectaculo tan entretenido debe de haber resultado!
Se puso de pie y se desperezo, tratando de hacer crujir el cuello, aunque sabia que era inutil. Tendria que limitarse a sobrellevar el dia con la cabeza torcida.
– ?Rizzoli! ?Terminaste con tu sueno reparador?
Al volverse, vio que uno de los detectives de otro equipo le dirigia una mueca detras del tabique de vidrio.
– ?No te parece que si? -gruno-. ?Donde estan todos?
– Tu equipo esta en una conferencia desde las ocho.
– ?Como?
– Creo que la reunion acaba de terminar.
– Nadie se molesto en avisarme. -Se dirigio al corredor, con los ultimos resabios de sueno barridos por el enojo. Ah, sabia bien lo que estaba sucediendo. Asi era como lograban dejarla a una afuera, sin un enfrentamiento directo, sino con una humillacion administrada con cuentagotas. Fuera de las reuniones, fuera del circuito. Reducida a la ausencia de pistas.Se abrio paso dentro de la sala de conferencias. El unico que quedaba alli era Barry Frost, y recogia sus papeles de la mesa. Levanto la vista, y un debil sonrojo paso por su cara cuando la vio.
– Gracias por hacerme saber que habia una reunion -dijo.
– Te veias tan destruida… Pense que podia ponerte al tanto de todo esto mas tarde.
– ?Cuando, la semana que viene?
Frost miro hacia abajo, evitando sus ojos. Habian trabajado juntos como companeros lo suficiente como para que ella reconociera la culpabilidad en su rostro.
– De modo que me dejan claramente fuera -dijo-. ?Esa fue la decision de Marquette?
Frost nego triste con la cabeza.
– Yo proteste. Le dije que te necesitabamos. Pero el dijo que con lo de los disparos y todo eso…
– ?Que es lo que dijo?
A duras penas Frost termino su frase:
– Que ya no eras util para la unidad.
«Ya no eras util». Traduccion: su carrera estaba terminada.
Frost abandono la sala.
Repentinamente mareada por la falta de sueno y de alimento, se dejo caer en una silla y permanecio alli, mirando fijo la mesa vacia. Por un momento tuvo un recuerdo que la transporto a sus nueve anos, a la epoca en que era la hermana despreciada que deseaba desesperadamente que la aceptaran como uno de los muchachos. Pero los muchachos la habian rechazado, como siempre lo hacian. Sabia que la muerte de Pacheco no era la verdadera razon para que la aislaran. Un disparo equivocado no habia arruinado la carrera de otros policias. Pero cuando eres una mujer y mejor que cualquiera, y tienes la sangre como para hacerselo saber, un solo error como el de Pacheco bastaba.
Cuando regreso a su escritorio, encontro el cubiculo desierto. El abrigo de Frost ya no estaba; tampoco el paquete con roscas de Crowe. Ella tambien, por lo visto, deberia largarse. De hecho, debia limitarse a limpiar su escritorio ahora, ya que alli no habia futuro para ella.
Abrio el cajon del escritorio para sacar la cartera, y se detuvo. Una foto de la autopsia de Elena Ortiz le llamo la atencion de entre una marana de papeles. «Yo tambien soy su victima», penso. Fuera cual fuese el resentimiento que abrigara contra sus colegas, no perdia de vista el hecho de que el Cirujano era el responsable de su caida. El Cirujano era quien la habia humillado.
Cerro con violencia el cajon. «No todavia. No estoy preparada para darme por vencida».
Miro el escritorio de Frost y vio una pila de papeles que habia juntado en la mesa de conferencias. Miro alrededor para asegurarse de que nadie la veia. Los unicos detectives que habia estaban en un cubiculo en el otro extremo del cuarto.
Tomo los papeles de Frost, se los llevo a su escritorio y se sento a leer.
Eran los expedientes financieros de Warren Hoyt. A esto habia sido reducido el caso: una carrera por los papeles. Sigan el dinero, encontraran a Hoyt. Vio cuentas de tarjetas de credito, cheques, depositos y extracciones. Una buena cantidad de cifras elevadas. Los padres de Hoyt le habian dejado mucho dinero, y el se permitia viajar todos los inviernos al Caribe y a Mexico. No encontro evidencia de otra vivienda, ni cheques por
