— Ну ты даешь, Серый! — напряженно хохотнул Николай.— Как же...
Серов махнул рукой:
— Пусть покумекают. Решат, что номером ошиблись. Не парься.
И аккуратно обтер трубку носовым платком.
На сей раз затрезвонили два телефона сразу. Городской Серов больше трогать не стал, ответил по мобильному.
— Валить надо, мужики! — раздался голос Плахова.— Три минуты у вас.
— О'кей, валим,— нехотя согласился Серов.
На лестнице столкнулись с лысеющим человечком с белесыми глазами. Такого избыточно неприметного вида. Маскировочного. И взгляд под стать — отсутствующий. Марсианский немножко, Куда больше похож на киллера, чем Хомяк.
А самое интересное — в руках ружье в чехле.
Сергей с Николаем остановились внизу, прислушались... Так и есть: незнакомец открыл дверь квартиры номер четыре.
— Приехали,— прошептал Николай.
— Оптика,— кивнул Серов.
Егоров в это время лихо расправлялся с котлетой и картошкой-фри. «Хватит экспериментов!..»— твердо решил он. Осталось только для полноты ощущений попробовать легендарный луковый суп, о котором принято говорить с восхищением. Хотя наверняка такая же бодяга как устрицы и морской еж...
Сейчас, однако, старший группы на суп не решился. Выбрал блюдо породнее, попривычнее. И пива бы своего выпил с радостью, «Балтики», но ее французы не закупают. Поддерживают своего отечественного производителя.
— Сергей Аркадьевич, ваш выход,— раздался голос незаметно возникшего Плахова,
— Я еще не доел! — недовольно пробурчал исполнитель роли Хомяка.
— Мы постережем,— пообещал Рогов. Обернулся Егоров быстро: всего-то и надо было
пройтись навстречу покидающим их квартиру Серову и Николаю.
Увидав Хомяка, они развернулись и двинулись в другую сторону.
— Значит, он не один, зараза.
— И с оптикой... Давай на яхту скорее. Плахов догнал их на самом берегу, у катера:
— Я с вами.
— По виду вроде как иностранец. Весь такой прилизанный и духами шмонит. А в руках волына в чехле,— быстро рассказывал Серов.
— Не путаешь? — нахмурился Троицкий.
Вот уже сколько дней — ни одной хорошей новости. Только плохие.
— Я чего, оптику не узнаю?! — даже обиделся Серый.—У Хомяка-то только «Макаров» да матрешки... Разве это оружие?
— Матрешки, не скажи, тоже опасно,— не согласился Николай.
— Обложили, короче,— резюмировал Серов и неприязненно глянул на Плахова.
Не нравился ему этот мент. Вся история не нравилась. Ну двое киллеров вместо одного, ну волына. Ну матрешки... Но все равно: дел-то на десять минут. Бритвой, как говорится, по горлу — и в колодец. И Коля-ну с Димычем практика — чтоб кровь не застаивалась. И домой. В Португалию, в смысле.
— Не ожидали подельника,— признался Плахов.— Раньше он один работал.
— Заказ-то ответственный... — криво усмехнулся Троицкий.
Он сидел во главе стола, опершись ладонями о его поверхность, расставив руки, наклонив упрямую голову. Маленькие алые глаза цепко осматривали собеседников. От Демьяныча исходила мрачная сила. Кроме того, он явно нервничал. Игорю даже стало на секунду не по себе.
— Демьяныч, надо Хомяка грохнуть, и дело с концом. А второй просто ружье принес, посредник. И его можно грохнуть. Давай я пойду грохну, а?..
Простодушный Николай выразил ту самую мысль, которую Серов при менте озвучить все же не решился.
— А как я узнаю, кто меня заказал? — злобно спросил Троицкий.
Николай задумался. Да, шеф прав. Стратегически мыслит, а не сиюминутными интересами.
— Значит, взять и душу вытрясти,— решительно предложил Николай.
По дыханию Троицкого Плахов понял, что Демьяныч уже готов к такому решению. Созрел. Оставят его сейчас на яхте, а сами за Егоровым поедут. Вот будет кино.
— Погодите, Михаил Демьянович. Что, с набережной его забирать, при всех? И потом — взять-то никогда не поздно.
— Бывает что и поздно... — вновь недобро усмехнулся Троицкий.
— За ним Рогов плотно ходит. Сто процентов, если что, обезвредит.
В каюту с биноклем в руках заглянул Дима.
— Шеф, гляньте. Только пригнитесь.
Вся компания, опасливо пригибаясь, выбралась на палубу. Дима указал в сторону маяка. Принимая бинокль, Троицкий отметил, что Дима грамотно встал перед ним. Прикрывает. А Колян дышит где-то сзади, за спинами. Ну все, крест на пацане. Недолго осталось... Белому Сердцу.
В окуляр Троицкий разглядел толстого Хомяка, который деловито управлялся с подзорной трубой — из тех, что устанавливают на смотровых площадках для туристов. Выглядывал что-то в заливе. И даже понятно что — его, Троицкого. Ружье в чехле стояло рядом.
— Полюбуйтесь,— Троицкий передал бинокль Плахову.
Игорь полюбовался: ничего не скажешь — красавец Сергей Аркадьевич. Какие таланты в человеке открылись! Очень убедительно работает.
Предыдущий известный Игорю опыт артистической деятельности Егорова был менее удачен. В роли Деда Мороза он, помнится, командирскими замашками распугал на утреннике всех главковских детишек. А когда в мешке с подарками среди конфет и мандаринов обнаружил подкинутую туда Любимовым бутылку пива, закатил настоящую истерику.
— Ну чё молчишь-то? — неожиданно грубо рявкнул Троицкий.
Ситуация, похоже, начала выходить из-под контроля.
— В Рогове не сомневайтесь,— твердо заверил Плахов,— Василий однажды двух ваших коллег...
— Я здесь не останусь! — перебил его Троицкий.— У меня люкс в «Олимпии» забронирован. Ясно ведь уже, что здешним ментам я не нужен.
— Разумно,— быстро согласился Серый. Ему тоже не улыбалась дальнейшая жизнь на воде. Ту же матрешку ночью на днище яхты приклеить — пара пустяков.
«В кино-то вы посмелее будете...» — хотел сказать Плахов, но благоразумно не стал дразнить гусей.
Демьяныч и так был на взводе — виски он хряпнул жадным глотком прямо из горлышка.
Только оказавшись в Антибах, Василий почувствовал себя на отдыхе. Ныряя в ласковую волну, загорая на пляже, прогуливаясь по бульвару, забитому знаменитостями, попивая пиво на скамейке с видом на залив — он ни на секунду не забывал, что работает. Ловит Троицкого. Сидит в засаде. Изучает местность и обстановку. А тут расслабился, наконец.
Сначала они неспешно ехали на стареньком «Рено» Вазгена вдоль буколических полей. Даже крестьяне вдалеке виднелись. И коровы, лениво жующие траву. Рогов подумал, что точно так же эти поля выглядели сто лет назад. И двести. И еще раньше. При д'Артаньяне.
— Вазген,— вдруг осенило Василия.— д'Артаньян — фамилия какая-то армянская. Что-то мне раньше в голову не приходило...
— Конечно, армянская,— захохотал Вазген,— Не грузинская же! Или скажи еще — азербайджанская, да? Это старинная армянская фамилия! А ты думал, кто был д'Артаньян? Француз?..
И Вазген засмеялся таким саркастическим смехом, из которого следовало, что уж кем-кем, а
