Что? Нет из-за меня покоя?Ворчу все время и корю.Но ты ведь стала мне родною,И я как твой отец с тобою,А не как свекор говорю.Браню тебя не за наряды,—Все женщины обновам рады,Тут ничего плохого нет,Но плохо, что за этим вследПриходят ветренные взгляды.
Антона
Грешит на суд суровый вашПристрастьем к модам ваша дочка?Где, в чем сказалась эта блажь?
Санчо
А вот взгляни на твой корсажС серебряною оторочкой.Хоть женщина, готов признаться,Должна получше наряжаться,И тут не скажешь ничего,Но надо все ж соображатьсяС достатком мужа своего.Однако пряжки, так любовноУкрашенные бирюзой,Что и средь утвари церковнойСверкали б в праздник храмовой;Иль вот на нитке золотойКораллы, что, как пламя, рдея,Твою охватывают шею,Иль туфли, на которых тыИз бантов пышные кустыВзрастила, замши не жалея,—Совсем не для тебя!.. Пойми:Твой муж не князь и не подеста,Он из простого слеплен теста,И между скромными людьмиВы для себя ищите место.А угольная пыль к тому жТак крепко въелась в наши руки,Что хоть от злости занедужь,Ее не смоет ни твой муж,Ни сыновья его, ни внуки.Тебя Прекрасной нареклаМолва… Но будь такой же скромнойТы, став мне дочерью приемной,Какой в девичестве была.Поверь: ты более милаВ крестьянском, просто сшитом платье,В нем (таковы мои понятья)Укрыта женщина от бед.Так не сердись за мой совет,Честь дочки должен охранять я.
Антона
Да хранит вас бог самих,Добрый Санчо, хоть от желчиВаших въедливых советов,Словно жимолость, увянетВскоре молодость моя.Просите за все укорыВас простить. Но все прощаютСтарикам их незаметноПрочь умчавшиеся годы.Кто же видел, чтобы старость,Отягченная годами,К легкой юности своейОбращала бы лицо?С кровью стынущей — ведь в нейГаснут жизненные соки —И с душою, оскорбленнойТем, что лишь объедки жизниДоедать им остается,—Злятся старики на всех,Видя и не понимая,Что готово закатитьсяСолнце жизни их. ЧетыреЖизненных поры подобныЧетырем животным. Вот чтоВам о них я расскажу: Человека от пятиДо одиннадцати лет
