Mona Lisa s'eclate

dans la foule avaient un air dement, avide, comme si chaque passant avait sa propre mission desesperee a accomplir. Les lumieres des magasins etaient devenues froides, mauvaises, et les articles derriere les vitrines semblaient poses la expres pour lui dire qu’elle ne pourrait jamais les posseder. Elle entendit une voix au loin, une voix d’enfant en colere qui debitait une interminable litanie d’obscenites ; quand elle se rendit compte d’ou elle provenait, elle ferma la bouche.

Son bras gauche etait froid. Elle baissa la tete et vit que la manche de l’imper etait partie, et la couture laterale dechiree jusqu’a la taille. Elle le retira pour le draper sur ses epaules comme une cape ; peut-etre que ca le rendrait moins facile a remarquer.

Elle s’appuya le dos contre le mur tandis que le wiz deferlait sur elle comme une vague d’adrenaline- retard ; elle sentit ses genoux commencer a se derober et crut qu’elle allait s’evanouir mais c’est le moment que choisit la drogue pour lui jouer un de ses tours et elle se retrouva dans la lumiere d’un crepuscule d’ete, accroupie dans la cour du vieux, terre grise cotonneuse griffee des traces de la partie qu’elle etait en train de jouer, sauf que cette fois-ci, elle restait plantee la, stupide, le regard perdu derriere la masse des cuves, vers les lucioles qui puisaient dans l’entrelacs de ronces, au-dessus des vieux chassis tordus. Dans son dos, de la lumiere provenait de la maison et elle pouvait sentir l’odeur du pain de mais et du cafe que le vieux faisait bouillir et rebouillir, jusqu’a ce qu’une cuiller tienne debout dedans, disait-il, et il devait etre la-bas en ce moment, en train de lire un de ses livres aux feuilles brunies et cassantes sans un coin de page intact ; il les recuperait dans de vieux sacs en plastique et parfois, ils tombaient simplement en poussiere entre ses doigts. S’il trouvait quelque chose qu’il souhaitait garder, il sortait d’un tiroir un petit copieur de poche, glissait des piles dedans et le faisait courir sur la page. Elle aimait bien regarder les copies se devider, toutes fraiches, avec leur odeur si particuliere, mais il ne la laissait jamais manipuler l’appareil. Parfois, il lisait tout haut, une espece d’hesitation dans la voix, comme un homme qui essaie de rejouer d’un instrument qu’il n’a plus touche depuis longtemps. Ce n’etaient pas des histoires qu’il lisait, pas de celles qui ont une fin ou qui racontent une blague. C’etaient plutot comme des fenetres ouvertes sur quelque chose de totalement etrange ; il n’essayait jamais de lui expliquer quoi que ce soit, sans doute n’y comprenait-il rien lui-meme. Peut-etre que personne non plus…

La rue revint d’un coup, eblouissante de nettete.

Elle se frotta les yeux et toussa.

12. L’ANTARCTIQUE COMMENCE ICI

— Je suis prete, maintenant, dit Piper Hill, les yeux clos, assise sur le tapis dans une vague approximation de la posture du lotus. Touchez le dessus-de-lit avec votre main gauche.

Huit minces fils partaient de la broche derriere les oreilles de Piper jusqu’a l’instrument pose en travers de ses cuisses bronzees.

Drapee dans un peignoir blanc en eponge, Angie regarda la technicienne depuis le bord du lit ; le boitier noir du testeur lui recouvrait le front comme un bandeau releve. Elle fit ce qu’on lui disait, et caressa legerement du bout des doigts la soie grege et le fil ecru du dessus-de-lit chiffonne.

— Bien, dit Piper, plus pour elle-meme que pour Angie, en touchant un bouton sur le clavier. Encore.

Angie sentit la texture s’epaissir sous ses doigts.

— Encore.

Nouveau reglage. Elle pouvait a present separer chacune des fibres, distinguer la soie du lin…

— Encore.

Ses nerfs hurlerent quand ses doigts ecorches raclerent de la laine d’acier, du verre pile…

— Optimal, dit Piper en ouvrant ses yeux bleus.

Elle sortit de la manche de son kimono une minuscule fiole en ivoire qu’elle passa a Angie apres en avoir ote le bouchon. Fermant les yeux, celle-ci renifla, mefiante. Rien.

— Encore.

Quelque chose de floral. La violette ?

— Encore.

Une ec?urante puanteur de serre lui envahit la tete.

— Olfaction au maximum, dit Piper tandis que l’odeur se dissipait.

— J’avais pas remarque. (Elle rouvrit les yeux. Piper lui presentait un petit rond de papier blanc.) Tant que c’est pas du poisson, dit Angie en s’humectant le bout du doigt.

Elle toucha le bout de papier, porta le doigt a sa langue. L’un des tests de Piper l’avait degoutee des fruits de mer pour un mois.

— Ce n’est pas du poisson, dit Piper en souriant.

Elle taillait ses cheveux court, en un petit casque serre qui soulignait l’eclat graphite des broches encastrees sous chacune de ses oreilles. Sainte Jeanne du Silicium, disait Porphyre. La veritable passion de Piper semblait etre son travail. Elle etait la technicienne personnelle d’Angie, reputee la meilleure reparatrice du Reseau.

Du caramel…

— Qui d’autre est ici, Piper ? (Apres avoir acheve sa procedure d’entree, Piper rangeait le clavier dans un etui en nylon capitonne.)

Angie avait entendu un helicoptere arriver une heure plus tot ; elle avait entendu des rires, des pas sur la terrasse, tandis que le reve s’eloignait. Elle avait renonce a ses tentatives habituelles pour inventorier son sommeil – si l’on pouvait appeler cela ainsi, les souvenirs de l’autre qui se deversaient, l’emplissaient, pour se vider vers des niveaux a elle inaccessibles, en laissant ces images remanentes…

— Raebel, dit Piper. Lomas, Hickman, Ng, Porphyre, le Pape.

— Robin ?

— Non.

— Script, dit-elle, sous la douche.

— Bonjour, Angie.

— Zonelibre Voyages. Ca appartient a qui ?

— L’agence a ete rebaptisee Musique Deux par l’actuel consortium de proprietaires, le Groupe Julianna et l’Orbitale caraibe.

— A qui appartenait-elle, quand Tally y a fait ses enregistrements ?

— A Tessier-Ashpool S.A.

— Je veux en savoir plus sur Tessier-Ashpool.

— L’Antarctique commence ici.

A travers la vapeur, elle leva les yeux vers le cercle blanc du haut-parleur.

— Qu’est-ce que t’as dit, la ?

— L’Antarctique commence ici est le titre d’un documentaire video de deux heures sur la famille Tessier-Ashpool tourne par Hans Becker, Angie.

— Est-ce que tu l’as ?

— Bien sur. David Pape y a accede recemment. Il a ete fortement impressionne.

— Vraiment ? Quand ca, recemment ?

— Lundi dernier.

— Je le visionnerai ce soir, alors.

— Note. C’est tout ?

— Oui.

— Au revoir, Angie.

David Pape. Son metteur en scene. Porphyre disait que Robin racontait aux gens qu’elle entendait des voix. En avait-il parle a Pape ? Elle effleura un carreau de ceramique ; le jet devint plus chaud. Pourquoi Pape s’interessait-il a Tessier-Ashpool ? Elle toucha de nouveau la plaque et poussa un cri sous les aiguilles d’eau soudain glaciales.

L’envers a l’endroit, l’endroit a l’envers, les personnages de cet autre paysage arrivaient bien tot, bien trop tot…