Es ist nicht leicht, ein Gott zu sein

Schlag gegen die Schulter und fiel auf den Rucken. Unter ihm zappelten die angeschlagenen Sturmowiki. Aber er konnte sich noch einmal erheben, teilte mit geballter Kraft kurze Schlage aus, die die mit Handen und Fu?en verzweifelt um sich schlagenden Grauen gegen die Wande schleuderten. Schon zuckte vor ihm das zerfressene Gesicht des Leutnants auf, der sich hinter seine entladene Armbrust duckte, als die Tur einbrach und sich ein neuer Schwall schwei?uberstromter Fratzen ins Zimmer ergo?. Sie warfen ein gro?es Netz uber ihn, zogen es um seine Fu?e zusammen und warfen ihn um.

Er horte sofort auf, sich zu wehren, um seine Krafte zu schonen. Eine Zeitlang traten sie ihn mit ihren Stiefeln – angestrengt, schweigend und rochelnd vor Lust. Dann packten sie ihn an den Fu?en und schleiften ihn fort. Als sie ihn an der aufgerissenen Tur des Schlafzimmers vorbeizogen, sah er den Hofminister, der mit einem Speer an die Wand geheftet war, und ein Bundel blutdurchtrankter Leinentucher auf dem Bett. »Also ist es ein Umsturz!« dachte er. »Der arme Knabe …« Sie schleppten ihn uber die Stufen, und dann verlor er das Bewu?tsein.

7

Er lag auf einem Grashugel und blickte in die Wolken, die am tiefen blauen Himmel dahinschwammen. Ihm war ruhig und wohl zumute, doch auf dem Grashugel nebenan hockte ein knochiger, stechender Schmerz. Er war au?erhalb von ihm und doch auch in seinem Innern, besonders in der rechten Seite und im Genick. Jemand schnarrte: »Ist er krepiert, was? Ich rei?e euch die Kopfe ab!« Und dann ergo? sich vom Himmel eine ungeheure Menge eiskalten Wassers auf ihn herab. Er lag tatsachlich auf dem Rucken und blickte in den Himmel, blo? nicht auf einem Grashugel, sondern in einer Wasserpfutze, und der Himmel war nicht blau, sondern bleiern schwarz, von roten Streifen uberzogen. »Ach was«, sagte eine andere Stimme. »Sind am Leben. Wackeln mit den Augen.« Das bin ich, der am Leben ist, dachte er. Das geht mich an. Das bin ich, der mit den Augen wackelt. Aber was soll dieses blode Gefasel? Haben sie die menschliche Sprache verlernt? Nebenan bewegte sich jemand und schlug mit einem schweren Gegenstand aufs Wasser. Am Himmel erschien die schwarze Silhouette eines Kopfes mit einer flachen Kappe.

»Also wie, mein edler Don, werdet Ihr selber gehen, oder soll ich Euch schleppen lassen?«

»Nehmt mir die Fesseln von den Fu?en herunter!« fuhr ihn Rumata an, fuhlte aber sofort einen stechenden Schmerz in seinen zerschlagenen Lippen. Er tastete sie mit der Zunge ab. Das sind mir Lippen, dachte er. Fladen sind das, aber keine Lippen … Jemand machte sich an seinen Fu?en zu schaffen und stie? und zog sie ohne viel Zeremonien hin und her. Um ihn herum unterhielt man sich halblaut. »Schon habt ihr ihn zugerichtet …«

»Aber was denn, entkommen ist er uns beinahe … Verhext ist er, die Pfeile springen ab von ihm …«

»Ich kannte da einen, den konnte man mit dem Beil bearbeiten, und er zuckte nicht mit der Wimper.«

»Ja, das war vielleicht ein Bauer …«

»Freilich, ein Bauer …«

»Na siehst du. Aber der da hat blaues Blut.«

»Ha, der Schlag soll dich treffen … Knoten haben sie geknupft, die bringt kein Teufel auseinander … Gebt Feuer her!«

»Nimm doch ein Messer!«

»Ach, Bruder, ach, macht ihm die Fesseln nicht auf. Gleich wird er wieder auf uns losdreschen … Mir hatte er beinahe den Kopf abgeschlagen.«

»Na schon, er wird schon nicht …«

»Ihr konnt sagen, was ihr wollt, Bruder, aber ich habe es ihm gegeben mit dem Speer. Sogar seinen Panzer habe ich durchschlagen.«

Eine gebieterische Stimme rief aus der Dunkelheit: »He, macht weiter dort!«

Rumata fuhlte, da? seine Fu?e nun frei waren, er streckte sie kraftig und fiel gleich wieder hin. Einige Sturmowiki, die auf der Erde hockten, schauten schweigend zu, wie er sich in der Pfutze walzte. Rumata knirschte mit den Zahnen vor Scham und Erniedrigung. Er zuckte mit den Schulterblattern: Die Hande waren ihm gefesselt und auf den Rucken verdreht, aber so stark, da? er nicht einmal wu?te, wo seine Handflachen und wo seine Ellbogen waren. Er sammelte alle Kraft, ri? sich mit einem Schwung in die Hohe und krummte sich aber sofort wieder zusammen vor Schmerzen. Die Sturmowiki lachten.

»Da? er uns nicht entwischt«, sagte einer.

»Ja, mir scheint, er ist ein wenig mude … Der Schlag soll dich treffen …«

»He, Don, nicht angenehm, was?«