…Вниз, вниз, вниз…
Ледяное поле обдает холодом, превращая меня в снежинку, в осколок разбитой сосульки, в ничто, в серое пятнышко…
Куда же мы? Куда?
Хохот – страшный, торжествующий…
Вниз, вниз, вниз…
Перед глазами – темный лед, но странно, холод отступает, кровь снова пульсирует в венах, звенит в висках. Куда же мы? Рука Черного Херувима мертво вцепилась в волосы, в мои волосы, никогда не знавшие тонзуры. Я не священник, я – лже-священник, лже-клирик, лже-брат. Мне нет пощады, нет прощения…
…Но где мы?
Вместо ледяной пропасти – яркий, невыносимо прекрасный блеск звезд. Южный Крест нависает над головой, под ногами – белое теплое свечение…
– А ты не думал, что находится ПОД Джудеккой?
Голос Черного Херувима звучит странно. Я оборачиваюсь…
Вместо страшной личины – знакомое, виденное много раз лицо. Только раньше оно было каменным или бронзовым, оно смотрело на меня с пожелтевших страниц. Теперь же…
– Под Джудеккой, брат Адам, находится Рай!
Святой Игнатий смеется, ему весело, он щурится, качает головой:
– Нельзя быть маловером, сын мой! Ты что, думал, я отпущу тебя в Ад? Смотри!
Рука указывает вперед, туда, где за черным провалом клубится серебристое облако. Провал широк, но через него переброшена нить, тоже серебристая, тонкая, словно гитарная струна.
– Все, что тобой сделано, сделано по приказу Общества. По моему приказу, сын мой! Иди!
Его голос гремит, хриплый голос, привыкший командовать сотнями латников. Надо идти! Дон Инниго Лопес де Рекальде де Лойола не привык к ослушанию…
– Нет…
Я сам не понимаю, как шевельнулись мои губы.
– Нет! Я грешен, отче! Грешен!..
Он уже не смеется. На бледном лице – брезгливая гримаса.
– Кто ты такой, чтобы судить? Ты – труп в моих руках, ты топор дровосека! Или ты не знаешь, что сын Общества обязан выполнить любой приказ – даже заложить свою душу Дьяволу?
Я холодею. О таком не говорят вслух, но каждый из нас ведает, что ради Общества можно все. И мы делаем все!
Делаем – и побеждаем!
– Ступай в свой Рай! Ты ведь знаешь: когда праведник восходит к Престолу Божьему, Небеса ликуют!..
Под ногами – черный провал и тонкая нить. Гитарная струна, ведущая в Эдем. Мое место там…
Небеса ликуют… Не беса ли куют?
Беса? Еще одного Черного Херувима?
– Чего ты ждешь? – хриплый голос бьет в уши, звоном отдается в висках. – Иди! Или ты не знаешь, что выполнить приказ – твой долг? Разве отец Мигель Пинто не вел переговоры с голландцами, врагами нашей Церкви? И разве ты не должен был доложить об этом?
Я закрываю глаза. Должен… Доложить, дождаться ответа, исполнить повеление Конгрегации. Я помнил о долге…
…Стальные клинья в запястьях, стальное острие пробивает сердце…
Почему я жалею о Джудекке?
– Погоди! Нить может порваться, оставь это здесь!
Я открываю глаза. Это? Но ведь у меня ничего…
…Слева – Черная Книга. Справа – гитара в чехле.
– Оставь здесь! – рука Святого нетерпеливо тычет в рукопись брата Алессо. – Ты не должен был даже заглядывать в нее! Оставь!
Уже не хрип – визг. Его рука жадно тянется к Черной Книге, хватает, швыряет в сторону…
– А это можешь взять!
Гитара? Но почему? Ведь мессер Инголи запретил!
– Бери!
Я нерешительно тянусь к подарку Коломбины…
…Знакомый хохот. Лицо Святого исчезает, передо мною – скалящаяся свиная рожа. Черный Херувим хватает меня за волосы, толкает вперед, к узкому мосту, ведущему в Рай.
