Brutal uberprufte die Tur zur Gummizelle und kehrte dann auf der Green Mile zuruck. Er blickte kurz
zu Coffey, als er dessen Zelle passierte, und Coffey sagte etwas Merkwurdiges: »Klar, ich fuhre gern
spazieren.« Als antworte er auf etwas, das Brutal gesagt hatte.
Brutals Blick traf meinen.
Ich zuckte die Achseln und breitete die Arme aus, wie um zu sagen:
5
TootToot der alte Kalfakter, machte mit seinem Karren den letzten Ausflug des Abends nach Block E
gegen acht Uhr funfundvierzig. Wir kauften genug von seinem Mist, um ihn habgierig lacheln zu
lassen.
»Sagt mal, Jungs, habt ihr diese Maus gesehen?« fragte er.
Wir schuttelten den Kopf.
»Vielleicht hat der hubsche Junge sie gesehen«, sagte TootToot und nickte in Richtung Lagerraum,
wo Percy entweder den Boden aufwischte, seinen Bericht schrieb oder sich am Hintern kratzte.
»Was juckt dich das? Es geht dich ohnehin nichts an«, sagte Brutal. »Zieh Leine, Toot. Du verpestest
die Luft«
TootToot zeigte sein besonders unangenehmes Grinsen, zahnlos und hohlwangig, und machte eine
Schau daraus, die Nase in die Luft zu recken und zu schnuffeln. »Das ist nicht mein Gestank«, sagte
er. »Das ist Del, der seinen letzten Furz gelassen hat«
Kichernd schob er seinen Karren aus der Tur und in den Hof. Und er rollte ihn zehn weitere Jahre,
noch lange nachdem ich fort war - Holle, lange nachdem Cold Mountain fort war -, verkaufte Teilchen
und Popcorn an Warter und an die Haftlinge, die sich das erlauben konnten. Manchmal hore ich ihn
sogar jetzt noch in meinen Traumen, wie er brullt: »Ich brate, ich brate, ich bin ein gerosteter
Truthahn!«
Die Zeit dehnte sich, als TootToot fort war, die Uhr schien zu kriechen. Wir lie?en anderthalb Stunden
lang das Radio laufen, und Wharton lachte wiehernd uber Fred Allen und
bezweifle sehr, dass er viele der Gags verstand. John Coffey sa? auf der Kante seiner Pritsche, hatte
die Hande verschrankt und blickte fast ununterbrochen zu jedem, der am Wachpult war. Ich habe
Leute so bei Greyhound-Haltestellen warten sehen, bevor ihre Busse ausgerufen wurden.
Percy kam gegen elf Uhr aus dem Lagerraum und uberreichte mir einen Bericht den er muhsam mit
Bleistift geschrieben hatte. Radiergummikrumelchen hafteten auf dem Blatt Papier an den Stellen, an
denen er radiert hatte. Er sah, dass ich mit dem Daumen uber die Radierstellen strich, und sagte
hastig: »Das ist nur ein erster Entwurf. Ich werde es noch abschreiben. Was denkst du?«
Ich dachte, dass es die emporendste Beschonigung war, die ich in meinem ganzen Leben gelesen
hatte. Aber ich sagte ihm, dass ich es prima fand, und er trollte sich zufrieden.
Dean und Harry spielten Cribbage, sprachen zu laut miteinander, kabbelten sich zu oft uber die
Punktzahl und schauten ungefahr alle funf Sekunden zum kriechenden Zeiger der Uhr. Die Luft war so
von Spannung erfullt dass ich das Gefuhl hatte, sie fast mei?eln zu konnen wie Stein, und die einzigen
Leute, die es anscheinend nicht spurten, waren Percy und Wild Bill.
Zehn Minuten vor Mitternacht konnte ich es nicht langer ertragen, und ich nickte Dean leicht zu. Er
ging mit einer Flasche R.C. Cola, die er von Toots Karren gekauft hatte, in mein Buro und kehrte zwei
Minuten spater zuruck. Die Cola war jetzt in einem Zinnbecher, den ein Haftling nicht zerbrechen
kann, um sich dann damit aufzuschlitzen. Ich nahm den Becher und blickte mich um. Harry, Dean und
Brutal schauten mich an. Ebenfalls John Coffey. Percy nicht. Percy war in den Lagerraum
zuruckgekehrt, wo er sich in dieser besonderen Atmosphare vielleicht behaglicher fuhlte. Ich
schnuffelte kurz an dem Zinnbecher und roch nichts au?er RC. Cola, die in jenen Tagen einen
seltsamen, aber angenehmen Zimtgeruch hatte.
Ich ging mit der Cola zu Whartons Zelle. Er lag auf seiner Pritsche. Er masturbierte nicht - jedenfalls
noch nicht -, hatte jedoch einen Steifen in der Hose und zupfte dann und wann daran wie ein
verruckter Bassgeiger, der eine extra dicke E-Saite bearbeitet.
»Kid«, sagte ich.
»Stor mich nicht«, knurrte er.
»Okay«, sagte ich. »Ich habe dir ne Cola gekauft, weil du dich den ganzen Abend wie ein Mensch
benommen hast - das ist verdammt fast ein Rekord fur dich -, aber dann werde ich sie eben selbst
trinken.«
Ich tat so, als ob ich genau das tun wollte, und hob den Zinnbecher (verschrammt an den Seiten, weil
er oftmals an viele Zellengitter geworfen worden war) an den Mund. Wharton war blitzschnell von
seiner Pritsche herunter, was mich nicht uberraschte.
Es war kein Bluff mit hohem Risiko; die meisten Schweren - und so bezeichneten wir Lebenslangliche,
Vergewaltiger und die Manner, die fur Old Sparky vorgesehen waren - sind scharf auf Su?es, und
dieser hier war keine Ausnahme.
»Gib her, du Arsch, sagte Wharton. Er sprach, als ware er der Vormann und ich ein niederer
Ranchhelfer. »Gib das dem Kid!«
Ich hielt den Becher gerade au?erhalb der Gitterstabe, damit er hindurchgreifen musste. Wenn man
selbst die Hand durchs Gitter streckt, ist das ein Rezept fur eine Katastrophe, wie Ihnen jeder
erfahrene Gefangniswarter sagen wird. Dies war etwas, an das wir dachten, ohne zu wissen, dass wir
es dachten - wie wir wussten, dass wir uns von den Haftlingen nicht mit Vornamen ansprechen lassen
sollten, wie wir wussten, dass das schnelle Klirren von Schlusseln Probleme im Block bedeutet, weil
das Gerausch von einem Warter verursacht wird, der rennt, und Gefangniswarter rennen niemals, es
sei denn, es gibt Zoff im Tal. Das sind Dinge, die Percy Wetmore nie lernen wurde.
Heute hatte Wharton jedoch kein Interesse daran, mich zu schnappen oder zu wurgen. Er grabschte
sich den Zinnbecher, trank die Cola in drei langen Schlucken und rulpste herzhaft. »Ausgezeichnet!«
sagte er.
Ich streckte ihm die Hand hin. »Becher.«
Er behielt ihn einen Moment lang mit aufreizendem Grinsen. »Und wenn ich ihn behalte?« Ich zuckte
mit den Schultern. »Dann kommen wir rein und holen ihn uns. Und du wanderst in die kleine Zelle mit
den weichen Wanden. Und du hast deine letzte R.C. getrunken. Es sei denn, in der Holle wird Cola
serviert.«
Sein Grinsen verschwand »Ich mag keine Witze uber die Holle, du Schei?er« Er stie? den Becher
durch die Gitterstabe. »Hier. Nimm.«
Ich nahm den Becher. Hinter mir sagte Percy, der aus dem Lagerraum aufgetaucht war: »Warum, in
Gottes Namen, gibst du einem Drecksack wie ihm eine Cola?«
Weil sie mit genug Betaubungsmittel aus dem Krankenrevier gemixt ist, um ihn fur achtundvierzig
Stunden flachzulegen, und er nichts davon geschmeckt hat. Das sagte ich naturlich nicht, sondern das
dachte ich.
»Bei Paul ist die Barmherzigkeit grenzenlos«, sagte Brutal. »Sie fallt wie ein sanfter Regen vom
Himmel.« , »Ha?« fragte Percy mit gerunzelter Stirn.
»Das hei?t, er hat eine weiche Ader. Die hat er immer schon gehabt, und die wird er immer haben.
Willst du eine Runde Crazy Eights mit uns spielen, Percy?«
Percy schnaubte. »Au?er Herzblatt und Alte Jungfer ist Crazy Eights das blodeste Kartenspiel, das
jemals erfunden wurde.«
»Deshalb dachte ich, dir wurde eine Partie gefallen«, sagte Brutal und lachelte freundlich.
»Jeder hier ist ein Klugschei?er«, sagte Percy und zog schmollend in mein Buro ab. Es missfiel mir,
dass die kleine Ratte ihren Arsch hinter meinem Schreibtisch parkte, aber ich hielt den Mund.
Die Uhrzeiger krochen dahin. Null Uhr zwanzig, null Uhr drei?ig. Zwanzig vor eins erhob sich John
Coffey von seiner Pritsche, stellte sich an seine Zellentur und umfasste locker die Gitterstabe. Brutal
