I пра дровы.Ведаць і касу,I серп,I склюд.Абрабіць і бервяно,I чурку.I любіць свой небагаты кут —Пералесак,ПолеI рачулку.Выкапаць калодзеж у двары,Каля хаты пасадзіць ігрушку,Адшукаць баравіка ў бары,Не пакрыўдзіць ні звярка, ні птушку.I ў вячэрняй мудрай цішыні,Як прымчыцца сын белагаловы,3 лустай хлеба сесці пры агні,Каб паслухаць гучныя прамовы...ПЯШЧОТАКажуць,Пра пяшчоту ўсё напісана.Можа быць.Ну і няхай сабе.... Конік у плячо мне ўткнуўся пысаюI ля вуха стрымана сапе.Цёплымі вільготнымі губаміЦягнецца нясмела да шчакі.Падкаваным капытом зграбаеПерасохлай гліны камякі.Косіць на мяне самотным вокам,Апускае грыву да зямлі,Быццам мы ў мінулым недалёкім3 ім адну бяду перажылі.У абдымку мы стаім ля плоту,Пэўна, адчуваючы адно...Ну, а вы казалі:Пра пяшчотуВыказана ўсё даўным-даўно...***Я веру,Што і ў кветак ёсць душа,Якая адгукаецца,Жывая,Калі іх нехта ад дажджу хаваеЦі палівае ў спёку з гладыша.Яна ўсё добра помніць,Што былоI ў сумны прыцемак,I ў дзень вясёлы,Пакуль да сонца цягнецца сцяблоI палісаднік абмінаюць пчолы.А потым,Як лісты напоўніць сокI фарбамі суквецце набрыняе,Яна рванецца ўверхНад каранямі,Пылок з пялёсткаў стросшы на пясок.I расцвіце,I здзівіцца самаСваёй пяшчотна-яркай прыгажосці.I да яе злятуцца пчолы ў госці,I ўспырхне побач матылёў гурма...I ўсё жЁй будзе, пэўна, адзінокаI крыўдна,